José, Más, de Yanira Sundy
por: Yanira Soundy
Las yemas de tus dedos eran alas abiertas
que seducían los bordes de mis sueños.
Tú: mi verbo constante, olor a piel y campo en las palabras.
Poeta de luz en la memoria,
hermano del agua y las gaviotas.
Amigo fiel y confidente.
Improvisaste mil formas para hablarme del mañana
y de sus perfiles concretos.
Me narraste con calidez y nostalgia,la existencia de una luz tenue en tu niñez,
una luz que cesó para hacerte grande sin saberlo.
Amigo: tu vida fue más que tejer historias de sombras, paredes y liras celestes.
Fuiste fuerza, inteligencia, entrega, jovialidad y dulzura.
Un propósito de Dios en mi vida: reconocerte en la multitud,
leerte en el trino, la voz, la cruz y la ceguera.
Escribirte con el silencio de mis gestos incrédulos,
contarte mi historia, mi dolor, mi lejanía.
Quererte de pronto, como se quiere el aire y la Tierra,
el mar, la Luna y las estrellas.
En la ansiedad de despertar cada día y encontrarte en las líneas
de un verso escrito para alejar mis miedos.
Pero, de pronto, te sentí ausente.
Hoy, me dicen que has muerto,
como mueren las mañanas y los niños,
en paz y con la sonrisa de saberse eternos.
Mi tristeza ha cubierto las notas de tu piano,
con las tres sílabas de cielo que diste a mi nombre
y una voz que nunca escuchaste y que hoy grita tu recuerdo.
Los osos calvos del olvido han venido para hacerme burla en este encierro,
con tu retina apagada y tus manos quietas.
Hermano: esta mañana he tocado tu estela.
Acaricié tu voz en el vacío de tu dedo índice.
He visto tu casa azul, con esa luz que está al otro lado.
Luz desnuda sin rubores de adelfas,
donde no hay más cielos extraños
ni fantasmas que vigilen a las estrellas.
Hoy suena mi voz para buscarte en mi obstinado paso hacia el altar del mar.
Poeta de luz en la memoria, hermano del agua y las gaviotas.
(2013)
La tumba del poeta
Por Jimmy Francisco Ortega
La tumba de Roque Dalton
es la patria entera
y la adornan como lirios,
ramilletes encendidos
de libres versos ¡libertarios!
La tumba del poeta
corre por las venas de su pueblo,
musa de sus versos
y amor de su poema.
La tumba del valiente vate
está en todas partes,
donde canta el jilguero,
donde vuela el torogoz,
donde crece el izote,
donde sufre un guanaco
o agoniza un paisano,
un migrante, un hermano.
La tumba del bohemio
viaja libre con el viento,
azotando a los verdugos
con el cianuro de su verbo,
¡y la metralla de sus versos!
La tumba del bardo
vibra en cada espacio de esta tierra,
el invierno la riega con la lluvia,
el verano la broncea con el sol.
El flamante viento la saluda.
La noche la adorna con estrellas,
el cielo la ilumina con la luna,
¡La patria es digna de ella!
La tumba del panida,
vive en la memoria de la historia,
la envidian los ilustres
de reojo, la admira el oligarca.
Han intentado silenciarla
porque grita, vive y vibra
¡en las gargantas libertarias!
La tumba del poeta,
la comenta el chupadero,
la saluda el jornalero,
la contempla la ramera,
la venera “Niña Lala”,
la cuida don descalzo,
la limpia Juan frijol,
y el pueblo la baña con sudor!
La tumba de Roque Dalton
¡es todo, es todo El Salvador!
¡Silencio!
De la tumba del poeta
brota libre un himno, una canción,
¡es un Poema de amor!
La ciudad
Por Yanira Sundy
Sus cicatrices, las aceras levantadas. Su rostro, un sepulcro gris.
Es un cuerpo de urbe, que extiende los brazos,
calles vacías bajo las hormigas y zompopos de octubre.
Cambio climático.
Tiene jardines de hojas secas y nidos bordados en postes de cemento,
mercados quemados y maracas nuevas.
Un calor insoportable.
Avenidas adornadas con cáscaras, que se desprenden de las naranjas en venta, y un zumo de ayer en cada esquina.
La ciudad tiene edificios de celdas y se polvea con masilla cada mañana.
Una pequeña parte está vestida de vidrios y luces de colores, bares, restaurantes y almacenes. Lo demás lo tiene cubierto con portones de hojalata y cables negros donde las palomas duermen.
Chaparrones de agua, por momentos fugaces.
Los versos hacen filas, algunos logran entrar,
otros mueren mudos en cajas de cartón.
La ciudad es extraña y sus habitantes son voces pequeñas.
Vuelvo a susurrar el nombre de un muerto, inmenso y quejumbroso.
Esta tierra, me parece tan sola.
Los niños han pegado sus ojos y oídos en las paredes de los templos.
Los ciegos permanecen sin bastones en las azoteas, dibujando astros de papel.
La pandemia continúa dando picotazos al suelo.
(2021)
Acción y reacción
Por Wilfredo Bonifacio Córdova
Alegría por estar unificado con virtud,
símbolos, exégesis sensorial de ideales,
con corazón, principio vivido en unidad,
existencias marcadas con actos morales.
Eterna esencia es Dios Supremo,
ente ligado a nuestra naturaleza,
cuerpo astral ligado a uno mismo,
alma construida con esa destreza.
Leyes aplicadas rigen su mundo,
el espíritu es chispa de hermanos,
medita, somete al amor purificado,
ser espiritual, auxiliando humanos.
Cavila, conduce a un amor refinado,
meditación que llega al mundo real,
posibilidad de superar ese pecado,
elevar conciencia, abolir lo material.
No hagas actos con veneno dirigidos,
humano tiene recocido un paraíso,
descubierto por nuestros sentidos,
karma regresa directo al que lo hizo.
Cada acción ejecuta genuina reacción,
su causa con efecto de consecuencia,
generación, manifiesta su procreación,
fe, razón, piedad, ilumina tu conciencia.
La nada puede llegar como providencia,
toda caridad alimenta muy profundo,
materia, espíritu, modos de existencia,
cristianismo, ideas, de variado mundo.
Miseria por riqueza, dolor por placer,
es una proliferación de este universo,
como la verdad comprobada sin entender,
así mi Dios revela sabiduría al converso.
En el triunfo nace más responsabilidad,
venimos con memoria borrada al mundo,
reflejo es imagen sensorial de realidad,
Dios no existe, reflexiona ateo tu infundo.
El viejo esperando
Por Luis Nelson Hernández Blanco
Muchacha, te conozco de mucho. Te conozco cálida, como el ocaso de mi pueblo, como la lluvia de este invierno. Al verte, ya advierto tus andanzas y ya sé que venís con alegría. Te escucho sin redundancias y mi corazón no se cansa de guardar tus aventuras.
Muchacha, te conozco de mucho. Te observo los gestos y no desconozco ninguno. Tu voz melodiosa se mezcla en mi pecho porque en tu boca brota una flor mientras los pájaros cantan. Al caminar, recuerdo tus caminos, reconozco si has estado en algún lugar cerca de mí, y yo no lo he sabido.
Casi no hay cosa que no te reconozca. Sos el lucero en el cielo, ese que busco con un palpitar tranquilo porque tu silueta encuentro en el cielo, porque te tengo alta estima, porque te tuve conmigo. Muchacha, te conozco de mucho.
Casi no hay cosa que te olvide, como casi no hubo día en que te piense. Ahora, mi corazón se pregunta intranquilo: “Cuando vuelva, ¿será que me recuerda?” Porque no te dejo en el olvido, miro una fotografía, hablo en un suspiro, esa exhalación de mi alma, eso que impide tu olvido.
Muchacha, te conozco de mucho. Apareces en mis sueños con las mismas semblanzas: como casi un ángel, como casi parte de un pedazo de cielo.
Muchacha, te conozco de mucho. Si te vuelvo a ver, ojalá me recuerdes. Yo seré un viejo esperando, sentado al lado de los memoriales, con un ramo de rosas, tratando de reconocer tu andar, tu calidez, tu silueta, tu gesto inconforme por tan corto sueño.
Ojalá no te toque el olvido y ojalá te brote la risa como antes al ver a un viejo que de nuevo te quiere conocer.
Santiago de los Caballeros, Antigua Guatemala
Por Hugo Mauricio Urrutia
Es la Antigua Guatemala,
una ciudad colonial,
cuyo encanto nada iguala,
su clima es primaveral.
De ancestrales tradiciones,
que se celebran sin par,
nos despiertan emociones,
que compensan nuestro andar.
Del rumbo que observemos,
su volcán de Agua grandioso,
en seguida enmudecemos,
al ver algo tan precioso.
Su vecina: Ciudad Vieja,
morada del gobernador,
en sus estancias refleja,
un pasado de esplendor.
Saber de “La sin ventura”,
sus damas de compañía,
y de aquella noche oscura,
empaña nuestra alegría.
Si de La Cruz contemplamos
los volcanes:
Fuego y Acatenango,
la belleza que gozamos
mejora en Alotenango.
¡Tierra Bendita!
donde el hermano Pedro,
su noble labor realizó
y cuya solidaridad infinita,
en santo lo convirtió.
Ya en Panchoy no vivimos,
nos sacaron sus temblores,
más nuestra reina te hicimos,
¡Antigua de mis amores!
